Путь... Таким он бывает разным,
Дорога в белом, луна над садом,
Окрасит снег лишь немного красным,
Все очень близко, совсем все рядом.

А, может, листья лежат цветные,
Так бесподобны в своей кончине,
Они ушли видеть сны иные,
Отдав, что было все нам при жизни.

А может быть - лишь бетон и камень,
И люди молча бегут упрямо,
Здесь гибнет тот, кто на деле слабый,
Здесь сложно просто идти лишь прямо.

Но все пути, тропки все, дороги,
Нас все равно приведут к закату,
И мы вздохнем, поглядим не строго,
На миг поняв, что мы вместе, рядом...